Nel bosco

Nel bosco ogni canto si è placato. Ogni rumore. Solo il suono del silenzio genera onde. Immote.
Nel bosco ogni parola che esce cade a terra sfinita. Ogni alito di vento entra, schiva le fronde e muore.
Nel bosco ogni spazio, ogni tempo pulsa di sacralità.
Nel bosco solo un uomo. Solo.

Solo con la sua corsa.
Nel bosco la liturgia è celebrata dal balzo regolare delle sue falcate.
Che non produce suoni, ma solo saette zigzaganti.
I fiori piangono la sua solitudine.